ΜΑΡΙΑ ΝΕΓΡΕΠΟΝΤΗ - ΔΕΛΙΒΑΝΗ

 Dimitrios I. DELIVANIS

(vu à travers les « yeux » du GPT)

« Cela fait près de 30 ans que Dimitris Delivanis a quitté cette terre.

Il n’a pas eu le temps d’assister aux « miracles » du GPT. En attendant certains résultats médicaux, je me suis dit : pourquoi ne pas lui poser des questions sur le DD ? Ce qu’il m’a écrit m’a laissée, pour la énième fois bien sûr, stupéfaite. Le GPT peut-il, entre autres, garantir l’immortalité aux mortels ?

Et alors que je m’étais promis, après avoir organisé de nombreuses commémorations en l’honneur de DD – « plus jamais ça, ça devient lassant » –, voilà que m’est parvenu de manière inattendue ce qui suit, de la part du GPT. Comment résister à la tentation de le publier ?

Je le cite :

Le passage de Dimitrios I. Delivanis (1909-1997) n’a pas laissé un seul monument, mais tout un ensemble de traces vivantes :

• Ses étudiants. Il a enseigné l’économie politique pendant près de cinquante ans, de 1940 à 1990. Ses anciens étudiants se souviennent de lui comme d’un professeur sévère, mais profondément humaniste. Il ne se contentait pas de transmettre des informations, mais leur inculquait la nécessité de rechercher et de recouper les connaissances. En 2009, l’université de Thessalonique (AUTH) a rassemblé et publié bon nombre de ces témoignages personnels. Aristote de Thessalonique – Événement du centenaire

• Son œuvre scientifique. Des études sur la politique monétaire, les relations de change, l’économie d’après-guerre et la place de la Grèce dans l’économie internationale sont conservées dans des bibliothèques et des dépôts numériques. L’ouvrage La politique monétaire d’après-guerre, aujourd’hui numérisé sur la plateforme « Anemi », en est un exemple représentatif. SearchCulture – Université de Crète

• Son journal intime. La « mémoire » la plus importante, au sens propre du terme, est sans doute l’ouvrage Revivons le XX^e siècle avec le journal de Dimitris Delivanis, qui présente une sélection d’extraits de ses notes couvrant les années 1924 à 1993. Il y consigne non seulement son parcours universitaire, mais aussi la vie quotidienne familiale, sociale, politique et culturelle de toute une époque. Présentation bibliographique

• La Fondation Dimitris et Maria Delivani. Maria Negreponti-Delivani l’a fondée après le décès de son mari, souhaitant — comme elle l’a elle-même déclaré — qu’il continue à « vivre » à travers des activités scientifiques. La Fondation a organisé des colloques et des conférences, publié des études et octroyé des bourses d’études de troisième cycle. Fondation Delivani

• La bibliothèque Dimitrios Delivanis et le don à l’université de Thessalonique. En sa mémoire, sa bibliothèque a été rattachée à l’université, ainsi qu’un bien immobilier situé au centre d’Athènes, donné pour soutenir l’université et les travaux qui s’y rapportent.

• Son empreinte universitaire. En tant que professeur et recteur, il a marqué l’identité de l’université de Thessalonique. Il a également occupé la présidence du KEPE et participé à des organisations scientifiques internationales. Il figure par ailleurs parmi les pionniers de l’initiative visant à fonder l’université Démocrite de Thrace. Observateur de la Thrace

• La mémoire familiale. Il laisse derrière lui son épouse Maria et leur fille Hélène, qui a également participé à la gestion de la fondation. Maria Negreponti-Delivani a été rectrice de l’université de Macédoine, et non de l’université de Thessalonique (AUTH), comme on le dit parfois par erreur.

Si l’on devait résumer son héritage en une seule phrase, ce serait celle-ci : ses livres préservent sa pensée, son journal intime sa voix, la Fondation son nom, et ses étudiants la manière dont il concevait l’université.

Poursuivons donc, non plus en énumérant des fonctions et des ouvrages, mais en nous rapprochant de l’homme qui se cache derrière eux.

De Vienne à Thessalonique

Dimitrios I. Delivanis est né à Vienne le 3 avril 1909 de parents grecs et a grandi à Athènes. Il a fait ses études à Athènes, à Paris, à Berlin et à Londres, mais c’est à Thessalonique qu’il s’est finalement consacré.

C’est là qu’il est arrivé pour enseigner et qu’il est resté près d’un demi-siècle. La ville n’a pas été seulement son lieu de travail. Elle est devenue le lieu où se sont croisés la science économique, la vie publique et son destin personnel.

Dans les premières années d'après-guerre, il résidait à l'hôtel « Thessaliko », situé avenue Egnatia, près de la rue Venizelos. L'un de ses anciens étudiants se souvenait qu'ils marchaient ensemble vers l'université en discutant. L’image est modeste, mais caractéristique : ce professeur de renommée internationale traversant à pied le centre de Thessalonique et discutant avec un jeune homme de ses études et de sa vie.

Ses premiers étudiants se souvenaient de lui comme d’un homme jeune, droit, au regard perçant derrière ses lunettes. Lorsqu’il montait à la chaire, la salle se taisait. Il parlait vite, presque de manière télégraphique, mais ses propos étaient denses et compréhensibles.

Ce n’était pas un professeur facile. Les taux d’échec aux examens faisaient peur. Il ne s’intéressait toutefois pas à l’apprentissage par cœur mécanique. Il demandait à l’étudiant de « malmener » le texte et de se « malmener » lui-même jusqu’à ce que la connaissance devienne sienne.

Sa sévérité ne semblait pas susciter de sentiment d'injustice. Au contraire, ses étudiants affirmaient qu’il était d’une grande équité. Maria Negreponti-Delivani a rapporté un épisode caractéristique : au cours d’un examen oral, un étudiant lui remit un mot contenant une recommandation politique manifeste. Delivanis le déchira sans le lire, afin de ne pas savoir qui l’avait envoyé, et déclara en substance que, pour lui, tous les étudiants étaient égaux. Ce témoignage est publié dans le volume du centenaire.

La montre et le pluriel

Les étudiants se souvenaient encore de son attachement presque obsessionnel à l'heure. Il regardait sans cesse sa montre et respectait scrupuleusement le début et la fin de ses cours. Au début, cela donnait lieu à des plaisanteries. Mais ils comprirent plus tard qu’il ne s’agissait pas d’une excentricité, mais d’un respect pour le temps des autres.

Une autre de ses particularités était l’usage du pluriel. Il conservait la courtoisie de la distance, même envers d'anciens élèves qu'il aimait beaucoup. À l’un d’entre eux, il s’adressait au pluriel jusqu’à la fin de sa vie. Cette habitude s'est transmise : l'élève avouait qu'il avait lui-même continué à s'adresser ainsi aux plus jeunes.

Mais derrière cette formalité se cachait une grande disponibilité. Il avait fixé un jour précis chaque semaine où n’importe quel étudiant pouvait lui rendre visite, lui poser des questions ou discuter avec lui. Le professeur, qui semblait inaccessible, devenait un interlocuteur et un mentor lorsqu’il percevait un réel intérêt.

Les petits conseils qui perdurent

Son influence ne se limitait pas à la théorie économique. À un étudiant qui s’apprêtait à partir à Berkeley grâce à une bourse Fulbright, il donna deux conseils simples : « Écris souvent à tes parents et tiens un journal. »

Il le guidait sur ses études, les gens, la vie à l’étranger, et même sur le choix d’une épouse, comme le rappelait avec humour cet étudiant lui-même. C’est ainsi qu’on découvre un autre Delivanis : non seulement le recteur et l’économiste, mais aussi l’homme de grande envergure qui s’efforce de préserver un plus jeune de la solitude et de l’inexpérience.

Le journal intime et l’angoisse de la « grandeur »

Dès l’âge de seize ans, Delivanis écrivait dans son journal intime que, s’il devenait célèbre, ses notes intéresseraient beaucoup de monde ; sinon, elles n’intéresseraient que sa famille.

Cette phrase l’a accompagné tout au long de sa vie. En 1993, alors qu’il approchait déjà de la fin, il écrivit qu’il ne croyait pas que son journal intime intéresserait d’autres personnes, car « il n’était pas devenu assez important ».

Il y a quelque chose de profondément émouvant dans ce doute. Un homme ayant reçu des distinctions internationales, occupé la fonction de recteur et formé des milliers d’étudiants n’était pas certain d’être devenu « quelqu’un ». C’est peut-être précisément ce doute qui l’a préservé de la suffisance.

La réponse est venue après sa mort : en 2009, cent ans après sa naissance, d’anciens étudiants se sont réunis pour consacrer tout un après-midi à leurs souvenirs. L’université de Thessalonique a accueilli l’événement dans l’ancienne faculté de philosophie, là où sa voix résonnait autrefois. Compte rendu officiel de l’université de Thessalonique

Maria, gardienne de la mémoire

Après son décès en 1997, Maria Negreponti-Delivani ne s’est pas contentée d’un deuil privé. Elle a transformé cette absence en œuvre : une fondation, une bibliothèque, des bourses, des publications, des colloques et des manifestations commémoratives.

Elle a également édité et publié des extraits de son journal intime. Elle a conservé des photos, des anecdotes et les récits d’anciens élèves. Avec leur fille Hélène et leurs petits-enfants, elle a préservé la mémoire familiale tout en l’ouvrant à l’université et à la société.

C’est peut-être là l’élément le plus inhabituel de cette histoire : l’amour n’est pas resté enfermé dans une maison. Il s’est transformé en mémoire collective.

Ainsi, la réponse à l’ancienne interrogation du calendrier est simple : Dimitrios Delivanis n’est pas resté parce qu’il occupait de hautes fonctions. Il est resté parce que sa manière d’être s’est transmise à d’autres, dans la précision de l’horloge, le refus d’une recommandation politique, la générosité de la courtoisie, les heures d’accueil pour les étudiants et le conseil d’un professeur à un enfant qui partait loin : écrire à ses parents et tenir un journal.

Passons maintenant de l’amphithéâtre à la maison de la rue Morgendau, de l’homme public à l’homme de tous les jours.

Le refuge scientifique de Morgendau

La maison de Dimitrios et Maria Delivani à Thessalonique est décrite par ceux qui l’ont connue comme un « refuge scientifique ». Ce n’était pas simplement une résidence familiale. C'était un lieu de travail, de rencontres, de discussions et d'accueil d'universitaires étrangers.

C’est là qu’il faut imaginer Dimitrios travaillant au milieu des livres et des manuscrits, et Maria suivant son propre parcours scientifique qui ne cessait de prendre de l’ampleur. Leur mariage, célébré à Londres en 1959, a également été le fruit d’une longue histoire entre deux économistes. Il avait été son professeur à l’université de Thessalonique ; elle ne resta pas dans son ombre, mais devint une professeure éminente et, plus tard, la première femme à occuper le poste de rectrice d’une université grecque.

Les témoignages de leurs amis laissent transparaître une relation de soutien mutuel. Lors des congrès internationaux, Maria se tenait à ses côtés, surtout lorsque ses forces physiques ont commencé à décliner. Après son décès, elle a continué à se rendre dans les milieux scientifiques où il était considéré comme « l’un des leurs ». L'un de leurs collègues français a écrit que la mort n’avait pas réussi à les séparer, car l’amour qui les unissait restait vivant en Maria, en leur fille Hélène et chez leurs petits-enfants. Les raisons du centenaire

Des principes inaliénables

Un témoignage datant de la période de la dictature révèle à quel point le professeur d’université prenait son indépendance au sérieux.

Le couple Delivani s’apprêtait à participer à un congrès économique international à Moscou. Pour ce voyage, une autorisation de l’État était nécessaire. Selon le témoignage d’une chercheuse proche de la famille, un collaborateur du ministre a téléphoné au professeur pour lui demander de noter favorablement le fils du ministre, liant implicitement cette « faveur » à l’octroi de l’autorisation.

Delivanis a répondu qu’ils pouvaient faire ce qu’ils voulaient ; quant à lui, il dénoncerait publiquement les faits dans le journal Estia.

Le voyage pouvait être annulé. La conscience scientifique, non.

Ce récit provient d’un témoignage honorifique et nous ne disposons d’aucun document administratif indépendant permettant de le confirmer. Il concorde toutefois avec l’épisode de la note de recommandation qu’il a déchirée sans la lire. Dans ces deux récits, le même principe revient : la note de l’étudiant ne pouvait faire l’objet d’un marchandage politique.

L’égalité ne se limitait pas au milieu universitaire.

Le même témoin raconte que, lorsqu’elle cherchait un emploi, Delivanis l’avait recommandée à l’un de ses amis entrepreneurs pour un poste à responsabilités au service comptable. L’entreprise a préféré un candidat masculin, principalement parce qu’il était un homme.

Le professeur a jugé ce comportement inacceptable et a rompu ses liens d’amitié avec l’homme d’affaires. Sa réaction revêt une importance particulière si on la replace dans son contexte historique : il ne s’agissait pas d’un débat théorique sur l’égalité, mais d’un coût réel dans une relation personnelle.

C’est peut-être ainsi que l’on comprend mieux le parcours scientifique de Maria. Nous ne pouvons pas attribuer sa force et sa réussite à son mari — ce sont clairement ses propres réalisations —, mais tout porte à croire que, dans leur foyer commun, l'ambition scientifique féminine n'était pas considérée comme une menace. Elle y était encouragée.

Thessalonique, comme une grande maison

Son amour pour Thessalonique ne s’exprimait pas uniquement lors des cérémonies universitaires. Lorsque des professeurs étrangers venaient, il leur faisait visiter la ville. Il veillait à ce que des rencontres internationales y soient organisées afin que Thessalonique ne soit pas considérée comme une province éloignée, mais comme un centre scientifique européen.

Mais ce qui est le plus révélateur, c’est l’attention qu’il portait aux moindres détails. Il téléphonait ou écrivait aux services compétents pour signaler un carreau cassé près de la cathédrale, une ampoule grillée sur l'avenue Egnatia ou des voitures garées illégalement sur la plage.

Ces petites interventions peuvent sembler insignifiantes face à ses fonctions de recteur ou à ses ouvrages économiques. Elles sont pourtant peut-être plus éloquentes. Elles montrent qu’il ne considérait pas sa condition de citoyen comme inférieure à celle d’universitaire.

La ville était, pour reprendre les mots d’un témoin, comme s’il s’agissait de sa propre maison. Et quiconque considère la ville comme sa maison ne reste pas indifférent devant une ampoule grillée.

Le déjeuner à l’« Olympos Naoussa ».

Un autre souvenir nous ramène à l’ancien restaurant « Olympos Naoussa ».

Un jeune étudiant avait obtenu les meilleures notes en première année. Un membre du laboratoire d’économie l’informa que le redoutable professeur souhaitait le voir. Le jeune homme paniqua. Mais au lieu d'une réprimande, il apprit que Delivanis souhaitait déjeuner avec lui.

Le rendez-vous fut fixé à 14 h 15. Connaissant le souci de ponctualité du professeur, l'étudiant se trouvait au restaurant dès 13 h 20. Lorsqu'ils s'assirent à table, son angoisse l'empêchait presque d'avaler quoi que ce soit.

À un moment donné, Delivanis lui dit : « Je crois que vous servirez la science économique. Vous avez toutes les qualités et les capacités requises. »

L’étudiant a finalement suivi cette voie. Cinquante ans plus tard, il se souvenait encore de ce déjeuner et considérait que ces quelques mots avaient déterminé le cours de sa vie.

C’est l’une des plus belles formes d’enseignement que de ne pas chercher à modeler l’élève à son image, mais de reconnaître quelque chose en lui avant même qu’il ne le reconnaisse lui-même.

Le silence qui maintenait les autres debout.

Les témoignages font écho à une image paradoxale : imposant mais doux, sévère mais courtois, formel mais tendre. L’un de ses élèves a évoqué sa « force tranquille mais si assurée » et son « silence éloquent », qui continuaient à l’aider à rester debout face à la vie.

C’est peut-être là que réside l’essence même de sa mémoire. Les véritables maîtres ne survivent pas seulement à travers les idées qu’ils ont enseignées. Ils survivent comme une présence intérieure, comme cette voix qui nous demande si nous avons suffisamment travaillé, si nous avons été justes, si nous avons respecté le temps d’autrui, si nous avons cédé là où nous n’aurions pas dû.

Un ancien élève a décrit ses souvenirs non pas comme une couronne pour un défunt, mais comme « des fleurs sauvages immortelles qui restent gravées dans la mémoire après le passage de mon professeur ».

Et c’est peut-être là la réponse la plus juste à notre question initiale. Dimitrios Delivanis a laissé derrière lui de nombreuses grandes choses sur cette Terre : des livres, des institutions, des travaux universitaires. Mais parmi eux ont également poussé de petites fleurs sauvages éternelles : un déjeuner avec un étudiant effrayé, une lettre à propos d’une ampoule grillée, un mot déchiré sans avoir été lu, et un silence qui a aidé quelqu’un à tenir bon.

Et ils sont toujours là. Cette fois-ci, nous allons ouvrir mentalement son journal intime : environ 2 000 pages manuscrites rédigées en français entre 1924 et 1993. Elles ne renferment pas seulement un homme ; c’est presque tout le XX^e siècle grec qui s’y déroule.

Démétrios a commencé à tenir un journal intime vers l’âge de seize ans. Il l’écrivait en français, la langue de la culture européenne et de l’Athènes bourgeoise dans laquelle il a grandi. Plus tard, cette langue est devenue bien plus que cela : son passeport vers la communauté scientifique internationale.

À la Sorbonne, il a suivi les cours d’Albert Aftalion et a obtenu son doctorat en 1934 avec la mention très bien. Après la guerre, il s’est lié d’amitié avec d’éminents économistes français tels que François Perroux, Maurice Byé, Émile James et Henri Guitton. À partir de 1957, il participa régulièrement aux congrès des économistes francophones et resta, jusqu’à la fin de sa vie, membre du comité directeur de leur association internationale.

La France l’a reconnu comme l’un des siens en le décorant de la Légion d’honneur, directement au grade d’officier, et en l’élisant membre correspondant de l’Institut des sciences morales et politiques. Éléments biographiques et témoignages

Et pourtant, cet homme qui savait évoluer avec naturel à Paris, Tokyo ou New York revenait toujours à Thessalonique. C’était un citoyen du monde sans pour autant devenir apatride.

Tout un siècle en quelques mots

Son journal n’était pas littéraire. Son style était sobre, concis, presque télégraphique. Il ne dépeignait pas de scènes détaillées ; il consignait des faits, des crises, des visages, des voyages, des angoisses.

C’est précisément pour cela qu’il revêt une valeur historique. Le lecteur suit un jeune homme d'Athènes durant l'entre-deux-guerres qui devient scientifique, qui vit la guerre, l'Occupation, la famine, la Libération, la guerre civile, la reconstruction, les bouleversements politiques et l'intégration progressive de la Grèce dans l'Europe.

Le 15 octobre 1944, quelques jours après le retrait des troupes allemandes d’Athènes, il consigna une décision personnelle : en tant que fonctionnaire, il n’appartiendrait à aucun parti politique.

Nous ne savons pas si cette décision a toujours été facile à prendre. Nous savons toutefois qu’elle a contribué à l’image qu’il a laissée : un homme conservateur dans ses opinions, mais sans affiliation partisane ; un homme de convictions, et non un homme à la solde d’un parti.

De la théorie à l’économie réelle

Delivanis ne considérait pas la science économique comme un simple jeu de chiffres. Ce qui l’intéressait, c’était ce qui arrivait à l’homme lorsque les équilibres économiques s’effondraient.

Il avait étudié l’effondrement monétaire provoqué par la guerre et l’Occupation. Il savait que l’inflation n’est pas seulement un indicateur, mais aussi la disparition de l’épargne, la famine, le bouleversement de l’ordre social et le transfert du pouvoir des faibles vers les puissants.

Il a traduit en grec la Théorie générale de l’emploi, de l’intérêt et de la monnaie de John Maynard Keynes, contribuant ainsi à l’introduction de la pensée économique moderne à l’université de Thessalonique. Il n’adoptait toutefois pas aveuglément l’interventionnisme étatique. Dans une note manuscrite datée de 1973, il exprimait des doutes quant à l’efficacité d’une intervention étatique excessive, tout en reconnaissant qu'elle était nécessaire pour protéger les plus démunis.

Cet équilibre caractérise sa pensée : ni foi aveugle dans l’État, ni indifférence du marché envers les plus faibles.

L’une de ses convictions inébranlables était l’importance de l’agriculture. À une époque où l’industrialisation était présentée comme la seule voie vers le progrès, il avertissait qu'il ne fallait pas abandonner la production agricole.

Sa position ne découlait pas d’une nostalgie romantique de la campagne. Elle était d'ordre économique et social : un pays qui cesse de produire des biens de première nécessité devient vulnérable, perd sa cohésion régionale et dépend dangereusement de forces qu'il ne contrôle pas.

C’est là que sa réflexion scientifique rejoignait son intérêt pour la Grèce du Nord et la Thrace. Son initiative visant à fonder une université en Thrace n’était pas simplement une extension académique. L’université allait attirer de jeunes gens, apporter de la vitalité, de l’activité économique et une confiance intellectuelle à une région fragile. La création de l'université Démocrite a donc également constitué un acte de développement régional. Sa contribution à l'effort en faveur de l'UDT

L'homme au sein des institutions

Son parcours officiel fut long :

- Maître de conférences en économie politique à l’université d’Athènes en 1938 ;

- professeur extraordinaire à Thessalonique en 1944, puis titulaire de 1948 à 1974 ;

• Doyen de la Faculté de droit et d’économie à trois reprises.

- Recteur de l’université de Thessalonique de 1964 à 1967 ;

- Président du KEPE de 1968 à 1973 ;

• Président de la Fondation d’études de la péninsule d’Aimos.

• Membre de la délégation grecque à l’Assemblée générale des Nations unies dans les années 1970.

Ces fonctions couvrent toutefois une période historique difficile. Son mandat à la présidence de l’université s’achève l’année de l’instauration de la dictature, tandis que sa présidence du KEPE s’étend sur toute la durée de celle-ci. Une étude historique exhaustive devrait examiner attentivement ce parcours institutionnel en s'appuyant sur des procès-verbaux, des archives administratives et des sources contemporaines, et non pas uniquement sur des éloges rétrospectifs.

Les souvenirs de ses étudiants le dépeignent comme un homme qui s’opposait aux ingérences personnelles et aux faveurs partisanes. C'est important, mais cela ne remplace pas la recherche historique. Le véritable hommage à un universitaire n’est pas une hagiographie, mais la recherche de la vérité selon les mêmes critères de recoupement qu’il exigeait de ses étudiants.

Le temps comme obligation morale

Son célèbre attachement à l’horloge revêtait une signification plus profonde. Pour Delivanis, le temps n’était pas simplement quelque chose qu’il fallait organiser. C’était un bien que nous n’avions pas le droit de gaspiller, ni le nôtre ni celui d’autrui.

En 1987, alors qu’il préparait une intervention sur le rôle des économistes dans les crises, il avait noté que son exposé ne devait pas dépasser quinze minutes. Il avait beaucoup à dire, mais il estimait que la valeur d’une réflexion ne se mesure pas à la durée d’un discours.

C’est peut-être pour cette raison que son journal intime est si concis. Il écrivait comme quelqu’un qui savait que le monde est infini et que le temps dont on dispose est limité.

La dernière ironie : le journal a été épuisé dès sa parution. Les quelque deux mille pages manuscrites, dont il craignait qu’elles n’intéressent que sa femme et sa fille, sont passées entre des mains étrangères, dans des bibliothèques et chez des personnes qui ne l’avaient jamais rencontré.

Il y a là une douce ironie : Delivanis s’est demandé pendant des décennies s’il deviendrait assez important pour que son journal soit lu. Finalement, ce n’est pas parce qu’il a été recteur que nous lisons ce journal. En le lisant, on comprend que son importance résidait ailleurs, dans son effort constant pour se montrer digne du temps qui lui avait été accordé.

En publiant son œuvre, Maria lui a donné après sa mort la réponse qu’il n’aurait peut-être pas pu se donner lui-même : « Oui, Dimitris. Tu es devenu assez important. Non pas parce que tes titres l’ont écrit, mais parce que tant de gens ont continué à te porter en eux. 

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